Es ella, la que me esconde su mirada entre las tinieblas...
Ha pasado la hora de la deambula, aunque todavía sigo siendo el perfecto idiota noctámbulo caminando por las noches del pasado...
El sol solo me sirve para ver mas claro el día, porque ya ni calor infunde a mi alma, no es capaz de reconfortarme como alguna vez lo hizo...
Pues falta la parte más importante... ya no esta aquel ángel con alas de demonio y mirada de niña, que de la mano me llevaba cálido y despreocupado
Hasta las costas de aquel sol burbujeante de alegría... me protegía de las quemaduras, y del frío, y aun así decidí lanzarme a nadar por esas corrientes
De lava llamadas "amor", solo... pues ya ella no quería nadar conmigo, no quería quemar sus alas, y por desventura, se fue volando dejando mis manos estiradas esperando su auxilio...
No volvió, y la vi alejarse hacia su sombra fría, para guardar su mirada de la mía, por castigo y porque ya no quería seguir viendo el color que rodeaba a mis pupilas...
Y se va el humo de mis pulmones después de acabarse mi cigarro... Por seguir escribiendo, mi lápiz es el único que me ve como escritor, pues ni siquiera yo me veo de esa forma.
¿De que sirve escribirte? Si no puedo escribir cuentos de amor basados en mi historia... si te creaste un personaje por cuenta propia, y lo destruiste el día que me dejaste en
Derrota...
No puedo escribir cuentos de amor basados en mi historia (en NUESTRA historia), si al fin y al cabo serían más una "tragedia" de muerte y desconsuelo, que de un amor
Inmenso que despeje los miedos...
De que sirve escribirte si todo va a acabar en desechos... de que sirve llamarte si tu nombre se disuelve en ecos...
"¿Que importa ser poeta, que importa ser basura?"
¿Que importa si la vida se me escapa entre el recuerdo de tus ojos, tu sonrisa... y tu locura...?
Jesús. Ortiz.
27 de abril de 2010.
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La frase entre comillas fue extraída de un poema de Manolillo Chinato.
El dibujo es mio, ojala les guste.
